Ils ne parlent pas.

Ils ne se touchent presque pas.

Rien ne commence.

Et pourtant, tout est déjà engagé.

Un regard tient.

Le corps ajuste.

La distance devient exacte.

Ce qui se joue ne se voit pas.

Mais déplace tout.

Ce n’est pas une histoire.

C’est une tension.

Une ligne tenue entre deux êtres
qui cessent de jouer.

Elle ne s’offre pas.

Elle se tient.

Lui n’avance pas.

Il devient exact.

Aucune scène spectaculaire.

Seulement ce moment

où le corps sait avant eux.

Et si quelque chose manque aujourd’hui,

ce n’est pas une histoire de plus.

C’est cela.

Ce point
où le réel devient irréversible.