Certains livres racontent une histoire.
D’autres tiennent quelque chose que l’on reconnaît sans pouvoir le nommer.
Sœurs appartient à ces textes rares que l’on ne lit pas vraiment.
On les rencontre.
Rien ici n’est démonstratif.
Le texte avance sans chercher à convaincre,
et pourtant, il installe une tension qui ne lâche pas.
Deux êtres. Un lien.
Cela tient.
Une fois refermé, ce livre ne disparaît pas.
Il reste.
Pas comme un souvenir comme une présence.
L’année où le lien avec ma grande sœur s’est soudé
à un endroit que rien ne peut altérer.
Ce texte n’a rien provoqué.
Il a simplement rendu perceptible
ce qui, en silence, était déjà en train de tenir.
Lire est courant.
Reconnaître ne l’est pas.